Iras-tu, Curiace, et ce funeste honneur Te plaît-il aux dépens de tout notre bonheur ?
Hélas ! je vois trop bien qu’il faut, quoi que je fasse, Mourir, ou de douleur, ou de la main d’Horace.
Iras-tu, Curiace, et ce funeste honneur Te plaît-il aux dépens de tout notre bonheur ?
Hélas ! je vois trop bien qu’il faut, quoi que je fasse, Mourir, ou de douleur, ou de la main d’Horace.